Расскажу ка я сказку в ноосферу.
Жила была девочка. Ну как девочка. 21 год было 24 пока не увидела в профиле ошибку, гыгыгы. Жила себе девочка, не тужила, все было у девочки окей. Работала, училась, была сестрой, дочерью, и даже один раз девушкой. Касаясь последнего, девушкой быть девочке не понравилось. Тоскливо, обременительно и даже, в некоторых ситуациях, ответственно. "Ну нахер", - подумала тогда еще совсем вьюная девочка и без сожалений с обеих сторон, рассталась с парнем. Было это, дайте вспомнить... 6 лет назад ох твою мать о.о.
Но вот, прошло время, и девочка захотела стать девушкой. Стала нормально одеваться, купила себе туфли на каблуках, туфли на платформе, до шпилек, слава богу, еще не дошло. Сделала девочка себе новомодную хуйню с волосами - обре отвалила за это 5000 тысяч, между прочим
, стала красить глаза, но девушкой так и не стала 
"Чтож такое!?", - расстроенно и раздосадованно думала девочка, - "Вроде слежу за собой, лишних волос на теле не имеется, целлюлита, тьфу-тьфу, нет, маникюр, педикюр, все дела. Чтож не так?". Думала все-еще-девочка, мучилась, пока один хороший друг не сказал: "Просто ты слишком умная! Парням не нравится девушки-философы." С такими умными словами, друг водрузил девочке на голову непонятно откуда взявшийся журнал Glamour: "Долгих лет и процветания, энсин,- и друг, со счастливыми криками, убежал в закат. "Учись, бестолочь", - мудро молвил он. "Окей", - воодушевленно сказала девочка, и с придыханием перевернула первую страничку и пятнадцать следующих, бугага .
Ладно. Шутки кончились. И сказка тоже. В журнале было написано что-то типа: "Какие позы вам подходят?", "Кто твой парень: мачо или подкаблучник." и подобная херня. Но многому этот журнал меня научил. Например, правильно подбирать косметику и одежду. Спасибо, Гламур. Я пробовала прочитать дамские романчики, но хуй там, это были не Джейн Остин, ни Шарлота, ни Эмили Бронте
Все тлен, думала я. Не стать мне нормальной, шаблонной бабой.
Зачем мне нужно было ею стать? А затем, чтобы понравится одному самодовольному утырку Молибдену. Но через 4 месяца, то есть сейчас, Молибден перестал быть таким идеальным. Оказалось, что при всей его крутости, широких плеч, охрененных губ, крутой задницы, шикарных волос кажется кого-то занесло
, у Молибдена есть огромный, для меня, минус. Он самодовольный засранец. Да, он читает Ремарка, Паланика, Сэленджера, Драйзера и всех остальных моих любимых писателей, да, он любит мои любимые фильмы, да, он умный и т.д. Но стерва, меня бесит, что он общается с неким снисхождением, типа: "Вот он я, наслаждайтесь", он пишет с некоторой ленцой, и ходит так, будто весь мир принадлежит ему - красавцу Молибдену. Ну и почему он мне до сих пор нравится, нэ? Почему мне никто не нравился всю мою жизнь, а тут БАЦ, и нравится парень, похожий на тупого спортсмена. Знаете ли, он похож на меня. В манере ведения диалогов, манерой надувать губы, когда задумываешься, вкусом в одежде, в музыке, в фильмах, в книгах и даже в девушках. Мне кажется, что он мой близнец. Мне не нужен такой. Мне нужен кто-то настоящий, не идеальный. Может в чем-то глупый и несдержанный, но искренний. У Молибдена еб вашу мать, какая тупая кличка такого нет. Он какой-то выверенный в своих движениях, словах и мыслях. Он не спокойный, но выглядит таким. У него есть вкус. Он не такой, кто женится на шлюхе. Он знает что правильно. И он мне нравится. До безумия. У меня сердце останавливается, когда я слышу о нем любое упоминание. И он об этом догадывается, потому что он, цитирую: "Я просто знаю себе цену". Больно.
Жила была девочка. Ну как девочка. 21 год было 24 пока не увидела в профиле ошибку, гыгыгы. Жила себе девочка, не тужила, все было у девочки окей. Работала, училась, была сестрой, дочерью, и даже один раз девушкой. Касаясь последнего, девушкой быть девочке не понравилось. Тоскливо, обременительно и даже, в некоторых ситуациях, ответственно. "Ну нахер", - подумала тогда еще совсем вьюная девочка и без сожалений с обеих сторон, рассталась с парнем. Было это, дайте вспомнить... 6 лет назад ох твою мать о.о.
Но вот, прошло время, и девочка захотела стать девушкой. Стала нормально одеваться, купила себе туфли на каблуках, туфли на платформе, до шпилек, слава богу, еще не дошло. Сделала девочка себе новомодную хуйню с волосами - обре отвалила за это 5000 тысяч, между прочим
, стала красить глаза, но девушкой так и не стала "Чтож такое!?", - расстроенно и раздосадованно думала девочка, - "Вроде слежу за собой, лишних волос на теле не имеется, целлюлита, тьфу-тьфу, нет, маникюр, педикюр, все дела. Чтож не так?". Думала все-еще-девочка, мучилась, пока один хороший друг не сказал: "Просто ты слишком умная! Парням не нравится девушки-философы." С такими умными словами, друг водрузил девочке на голову непонятно откуда взявшийся журнал Glamour: "Ладно. Шутки кончились. И сказка тоже. В журнале было написано что-то типа: "Какие позы вам подходят?", "Кто твой парень: мачо или подкаблучник." и подобная херня. Но многому этот журнал меня научил. Например, правильно подбирать косметику и одежду. Спасибо, Гламур. Я пробовала прочитать дамские романчики, но хуй там, это были не Джейн Остин, ни Шарлота, ни Эмили Бронте
Все тлен, думала я. Не стать мне нормальной, шаблонной бабой. Зачем мне нужно было ею стать? А затем, чтобы понравится одному самодовольному утырку Молибдену. Но через 4 месяца, то есть сейчас, Молибден перестал быть таким идеальным. Оказалось, что при всей его крутости, широких плеч, охрененных губ, крутой задницы, шикарных волос кажется кого-то занесло
, у Молибдена есть огромный, для меня, минус. Он самодовольный засранец. Да, он читает Ремарка, Паланика, Сэленджера, Драйзера и всех остальных моих любимых писателей, да, он любит мои любимые фильмы, да, он умный и т.д. Но стерва, меня бесит, что он общается с неким снисхождением, типа: "Вот он я, наслаждайтесь", он пишет с некоторой ленцой, и ходит так, будто весь мир принадлежит ему - красавцу Молибдену. Ну и почему он мне до сих пор нравится, нэ? Почему мне никто не нравился всю мою жизнь, а тут БАЦ, и нравится парень, похожий на тупого спортсмена. Знаете ли, он похож на меня. В манере ведения диалогов, манерой надувать губы, когда задумываешься, вкусом в одежде, в музыке, в фильмах, в книгах и даже в девушках. Мне кажется, что он мой близнец. Мне не нужен такой. Мне нужен кто-то настоящий, не идеальный. Может в чем-то глупый и несдержанный, но искренний. У Молибдена еб вашу мать, какая тупая кличка такого нет. Он какой-то выверенный в своих движениях, словах и мыслях. Он не спокойный, но выглядит таким. У него есть вкус. Он не такой, кто женится на шлюхе. Он знает что правильно. И он мне нравится. До безумия. У меня сердце останавливается, когда я слышу о нем любое упоминание. И он об этом догадывается, потому что он, цитирую: "Я просто знаю себе цену". Больно.